Anh Ngủ Với Nhân Tình, Tôi Gọi Mẹ Anh Đến
Chương 1
Đêm ấy, tôi kết thúc chuyến công tác sớm rồi trở về nhà, đứng trước cửa phòng ngủ chính suốt ba phút.
Trên giường, chồng tôi, Trần Hạo, đang ôm một người phụ nữ ngủ ngon lành.
Tôi không hét lên, cũng không xông vào giằng co đánh nhau.
Chỉ lặng lẽ lấy điện thoại ra chụp ảnh, quay video, tiện thể ghi lại cả đống quần áo vương vãi dưới đất làm bằng chứng.
Ngay trong đêm, tôi in xong thỏa thuận ly hôn, lần lượt gọi cho mẹ chồng và chị chồng:
“Mẹ, sáng mai mẹ qua đây một chuyến nhé, con trai mẹ có bất ngờ cho mẹ xem.”
Sáng hôm sau, Trần Hạo dụi mắt bước ra khỏi phòng ngủ.
Khoảnh khắc nhìn thấy phòng khách ngồi kín người nhà chồng, trên bàn trà lại đặt thỏa thuận ly hôn, anh ta lập tức cứng đờ trước cửa.
Tôi ngẩng đầu nhìn anh ta, khẽ cười:
“Dậy rồi à? Lại đây, ký đi.”
01
Khi tôi kéo vali vào nhà, đèn phòng khách không bật.
Bên cạnh tủ giày xuất hiện thêm một đôi giày cao gót.
Màu trắng kem, gót nhọn, đế sạch sẽ, không phải của tôi.
Tôi ngồi xổm xuống nhìn cỡ giày — 37.
Tôi đi cỡ 38.
Bánh xe vali lăn hai vòng trên sàn, tôi vội nhấc nó lên.
Trong nhà quá yên tĩnh, chỉ nghe tiếng cục nóng điều hòa kêu ù ù.
Cuối hành lang, cửa phòng ngủ chính khép hờ, một luồng sáng lọt ra từ khe cửa.
Tôi đứng trước cửa.
Không đẩy vào.
Mà nghe trước.
Tiếng thở của Trần Hạo trầm và đều.
Còn có tiếng thở của một người khác.
Nhẹ hơn, mang theo chút âm mũi.
Tôi đưa tay đẩy cửa.
Cửa không khóa.
Đèn đầu giường đang bật ở mức tối nhất, ánh sáng vàng ấm phủ lên chiếc giường.
Trần Hạo nằm nghiêng, cánh tay vắt ngang eo người bên cạnh.
Người phụ nữ quay lưng về phía tôi, tóc xõa trên gối, để lộ nửa bờ vai.
Chăn chỉ đắp một nửa.
Dưới đất vứt áo sơ mi của Trần Hạo, váy của người phụ nữ được gấp đặt trên ghế, nội y treo trên lưng ghế.
Tôi đứng đó.
Một phút.
Hai phút.
Ba phút.
Tay không run.
Chân cũng không mềm nhũn.
Trong đầu chỉ có duy nhất một suy nghĩ — điện thoại trong túi còn đủ pin không.
Tôi lấy điện thoại ra, mở camera.
Đầu tiên chụp toàn cảnh.
Sau đó chụp quần áo dưới đất.
Nội y trên ghế.
Hai chiếc cốc trên tủ đầu giường — một chiếc cốc sứ của nhà tôi, một chiếc cốc giấy mua bên ngoài.
Sau đó chuyển sang chế độ quay video.
Bắt đầu quay từ ngoài cửa, chậm rãi lia vào trong.
Quay hơn bốn mươi giây.
Người phụ nữ kia trở mình.
Ánh đèn chiếu qua mặt cô ta.
Tay tôi khựng lại một chút.
Rồi tiếp tục quay.
Quay xong, tôi rời khỏi phòng ngủ, nhẹ nhàng khép cửa lại.
Quay về phòng khách, ngồi xuống sofa.
Tôi sao lưu toàn bộ ảnh và video lên đám mây, sau đó gửi sang WeChat của mẹ tôi.
Rồi mở ghi chú, bắt đầu liệt kê.
Giấy chứng nhận quyền sở hữu nhà.
Giấy đăng ký kết hôn.
Sao kê ngân hàng.
Giấy khai sinh của Noãn Noãn.
Tôi viết từng dòng một.
Viết đến mục thứ bảy thì dừng lại.
Không phải vì tay run.
Mà vì tôi phát hiện mình thậm chí chẳng muốn khóc.
Kết hôn năm năm.
Tôi vốn tưởng mình sẽ phát điên.
Sẽ đập phá đồ đạc.
Sẽ xông vào giật tung chăn, tát anh ta, túm tóc người phụ nữ kia.
Nhưng tôi không làm gì cả.
Tôi chỉ ngồi trên sofa phòng khách, dùng ghi chú để lập danh sách.
Ánh đèn đường ngoài cửa sổ hắt vào, kéo một cái bóng dài trên sàn.
Tôi nhìn giờ.
Một giờ mười bảy phút sáng.
Mở máy tính, tìm mẫu thỏa thuận ly hôn.
Tải xuống.
Mở ra.
Bắt đầu sửa.
“Bên A: Trần Hạo.”
“Bên B: ——”
Tôi gõ tên mình vào.
Gõ xong, con trỏ nhấp nháy hai lần.
Tôi nhìn hai cái tên nằm cạnh nhau trên màn hình.
Bỗng cảm thấy xa lạ đến lạ thường.
Máy in ở phòng làm việc, tôi sợ tiếng quá lớn nên đóng chặt cửa rồi mới nhấn nút in.
Hai bản.
Tôi ký tên mình.
Sau đó lấy điện thoại, mở danh bạ.
Đầu tiên gọi cho mẹ chồng.
Chuông reo sáu tiếng bà mới bắt máy.
“Tiểu Tô? Muộn thế này rồi…”
“Mẹ, sáng mai mẹ qua đây một chuyến nhé.”
“Có chuyện gì vậy?”
