Con Rồng Dưới Hồ Không Phải Rồng

 “Tôi sẽ hợp nhất cuốn phổ sống và cuốn phổ cũ, rồi chính tay cô áp mắt nước lên đó.”

“Từ nay ân oán cũ xí xóa, cuốn phổ mới mở cổng nước.”

“Những người phụ nữ đó, những đứa trẻ đó, đều có thể siêu thoát.”

Tống Liên the thé hét lên: “Đừng tin hắn.”

Cô ta vừa dứt lời, Triệu Thanh Hà gạt tay lên cuốn phổ sống.

Cơ thể Tống Liên gập gập lại như con tôm.

Từ lỗ thủng trên bụng cô ta thò ra một sợi chỉ đen, lôi tuột cô ta xuống nước.

Những người phụ nữ khác định kéo cô ta lại, nhưng cũng bị từng sợi chỉ đen quấn quanh.

Triệu Thanh Hà giơ cao cuốn phổ sống lên.

Trên trang sách, tên của Tống Liên đang rỉ máu.

“Tôi không lừa cô đâu.”

“Cuốn phổ sống đang nằm trong tay tôi.”

“Tôi bảo ai siêu thoát, người đó sẽ siêu thoát.”

“Tôi bắt ai mục rữa, kẻ đó sẽ mãi mãi rữa nát dưới đáy nước.”

Cô bé con gái ông chủ quán cơm trên thuyền bật khóc nức nở.

Ngón tay của gã người giấy vừa siết mạnh, trên cổ cô bé lập tức tứa máu.

Tôi nhìn vệt máu đó, lồng ngực như bị lửa thiêu.

Không được khóc.

Không được nhận lời cầu hôn.

Không được để mắt nước nhìn thấy ánh trăng.

Nhưng bây giờ ánh trăng đã rọi chiếu lên mắt nước.

Mắt nước đã thức tỉnh rồi.

Cha tôi thầm thì trong lưỡi dao: “Con ơi.”

“Dao không chém được gia phả đâu.”

“Chặt đứt sợi chỉ.”

Tôi ngớ người.

“Sợi chỉ nào?”

Mũi dao rựa cũ hơi xê dịch.

Tôi nhìn theo hướng mũi dao.

Dưới cuốn phổ cũ trên lồng ngực bóng đen trong quan tài, có một sợi chỉ đỏ mỏng tang.

Sợi chỉ đỏ xuyên từ cuốn phổ cũ qua đáy quan tài, rồi lại đâm ra ngoài, nối thẳng đến cuốn phổ sống trên tay Triệu Thanh Hà.

Thì ra cuốn phổ sống và cuốn phổ cũ là liền một dải.

Gia phả nước không phải là một cuốn sách.

Nó là hai cực.

Một cực giam cầm linh hồn những người phụ nữ đã khuất.

Một cực nắm thóp trong tay những kẻ đang sống sờ sờ nhà họ Triệu.

Tôi từ từ chĩa lưỡi dao về phía sợi chỉ đỏ ấy.

Sắc mặt Triệu Thanh Hà đột nhiên biến đổi.

Hắn gập ngay cuốn phổ sống lại, lao vụt về phía tôi.

Cùng lúc đó, bóng đen trong quan tài cũng há to miệng.

Trong miệng nó không có răng.

Chỉ có một chiếc lưỡi đen mọc đầy vảy, cuộn ngoáy thẳng vào lòng bàn tay tôi.

Tôi không né tránh.

Tôi ấn thẳng mắt nước trong lòng bàn tay lên chiếc lưỡi đen.

Ánh sáng trong vắt bùng nổ.

Chiếc lưỡi đen bị nung nóng bốc khói nghi ngút.

Nhân cơ hội đó, tôi vung thanh dao rựa cũ lên, chém sầm xuống sợi chỉ đỏ nối dưới cuốn phổ cũ.

Lưỡi dao bổ xuống, sợi chỉ đỏ không đứt.

Ngược lại còn phát ra một tiếng ré của trẻ sơ sinh.

Tiếng khóc vừa cất lên, bụng tôi cũng nhói đau quặn thắt.

Tôi cúi xuống nhìn cái bóng của mình lại phình to lên.

Những thứ nhỏ xíu trong cái bóng không biến mất.

Chúng bò lổm ngổm trên mặt đất, đồng loạt giơ tay ra, nắm chặt lấy sợi chỉ đỏ đó.

Chúng dùng giọng nói của tôi để thét gào.

“Mẹ.”

“Đừng chém.”

Triệu Thanh Hà đã xông đến sau lưng tôi.

Hắn túm tóc tôi, giúi mặt tôi vào trong quan tài tổ tiên.

“Mày đã không chịu lên kiệu.”

“Vậy thì chui thẳng vào quan tài đi.”

Gáy tôi đau điếng, nửa khuôn mặt dán chặt vào thứ nước đen trong quan tài.

Đôi mắt vàng của bóng đen sáng rực rỡ.

Nó dang rộng vòng tay, như thể đang chờ đón tôi chui tọt vào trong.

Đúng lúc này, cô bé trên thuyền chợt vùng khỏi gã người giấy, lao ra mạn thuyền gào thét.

“Chị ơi.”

“Em nhìn thấy sợi chỉ rồi.”

Cô bé bị thương chảy máu ở cổ, nhưng ánh mắt lại dán chặt xuống mặt nước.

“Sợi chỉ ở dưới nước.”

“Có rất nhiều sợi chỉ ở dưới nước.”

Tôi ngoái phắt đầu nhìn xuống mặt sông.

Bóng trăng ban ngày rọi sáng mặt sông.

Dưới nước, san sát những sợi chỉ đỏ chằng chịt.

Những sợi chỉ ấy một đầu nối với gia phả nước, đầu kia nối với người sống trên thuyền, với xương phụ nữ dưới đáy sông, và với ngôi làng ngập trong nước máu ở phía xa.

Và sợi chỉ to nhất, từ mắt nước trong lòng bàn tay tôi thò ra, nối thẳng đến cỗ kiệu hoa đỏ thẳm sâu trong khoang thuyền.

Rèm kiệu hoa lay động không ngọn gió.

Bên trong có một người phụ nữ đang trùm khăn che mặt đỏ rực.

Bụng cô ta phình to ngất ngưởng.

Trong tay nâng một tấm bài vị vừa mới được khắc tên.

Trên bài vị không có tên tuổi.

Chỉ có một dòng chữ viết bằng máu.

Tân Bạch mẫu, chờ nhập phổ.

19

Tôi chằm chằm nhìn bài vị trong kiệu hoa đỏ, sống lưng cứ thế lạnh toát từng tấc.

Tân Bạch mẫu, chờ nhập phổ.

Thì ra Triệu Thanh Hà căn bản chẳng phải là bộc phát nhất thời.

Từ giây phút hồ chứa nước bị bơm cạn, hắn đã tính sổ tôi vào trong hôn sự này.

Tôi không phải cô dâu.

Tôi là thứ sắp bị ghi chép vào gia phả nước.

Là con Bạch mẫu thứ hai mà nhà họ Triệu rắp tâm nuôi dưỡng.

Triệu Thanh Hà túm tóc tôi, ấn gí mặt tôi vào quan tài tổ tiên.

Cái bóng đen trong quan tài dang tay, đôi mắt vàng khè dưới lớp rong rêu lóe sáng hưng phấn.

“Vào đi.”

“Vào đây.”

“Mạch nước nhà họ Triệu, đang thiếu một người mẹ.”

Tôi nghiến răng, trở tay quờ quạng thanh dao rựa cũ.

Nhưng Triệu Thanh Hà đè chặt cổ tay tôi.

Sức lực hắn khỏe không giống người sống.

Cô bé trên thuyền vẫn đang khóc gào.

“Chị ơi.”

“Sợi chỉ đỏ ở dưới gầm kiệu.”

“Sợi chỉ to nhất ở dưới gầm kiệu.”

Tôi chợt bừng tỉnh.

Cuốn phổ cũ nằm trong quan tài tổ tiên.

Cuốn phổ sống nằm trong tay Triệu Thanh Hà.

Nhưng thứ thực sự muốn kéo tôi vào vũng bùn này, không phải là hai cuốn sổ đó.

Mà là cỗ kiệu hoa đỏ rực kia.

Là tấm bài vị Tân Bạch mẫu chưa kịp viết tên kia.

Chỉ cần kiệu hoa không bị phá hủy, cái bóng của tôi, máu của tôi, cả mắt nước trong lòng bàn tay tôi, sớm muộn gì cũng bị nó hút cạn kiệt.

Tôi buông thõng sức lực.

Triệu Thanh Hà ngỡ tôi đã kiệt sức, hắn dồn lực ấn đầu tôi thấp xuống vài phân.