Con Rồng Dưới Hồ Không Phải Rồng

Khoảnh khắc nửa khuôn mặt vừa chạm nước đen trong quan tài, tôi thấy mặt nước đen ngòm hắt lại một khuôn mặt.

Không phải mặt tôi.

Là mặt mẹ tôi.

Bà đứng dưới đáy nước sâu thẳm, trong tay ôm một đứa bé sơ sinh mới lọt lòng.

Bà cúi đầu nhìn tôi, đôi môi khẽ mấp máy.

Sống tiếp.

Tôi nhắm chặt mắt.

Khi mở mắt ra lần nữa, tôi buông cuốn phổ nước, lật cổ tay, ấn chặt con mắt nước trong lòng bàn tay xuống dòng nước đen trong quan tài.

Ánh sáng chói lòa bùng nổ.

Nước đen sùng sục sôi trào, bóng đen trong quan tài rú lên thảm thiết rồi thụt rụt lại.

Triệu Thanh Hà bị luồng sáng chói lóa làm cho chói mắt phải ngoảnh đầu đi.

Tôi mượn khoảnh khắc đó, dùng gáy húc thật mạnh vào cằm hắn.

Hắn hừ một tiếng, lực tay nới lỏng ra.

Tôi vồ lấy thanh dao rựa cũ, cả người lộn nhào lăn ra khỏi cỗ quan tài tổ tiên.

Lũ người giấy và đám áo đen đồng loạt xông đến.

Tôi không vung dao chém chúng.

Tôi xông về phía cỗ kiệu hoa đỏ.

Triệu Thanh Hà tức khắc hiểu ra ý đồ của tôi.

Sắc mặt hắn biến đổi tồi tệ, hắn gào lên the thé: “Chặn nó lại.”

Cuốn phổ sống dưới rạp đỏ lật giở phần phật.

Những người phụ nữ áo cưới ướt sũng ven sông thảy đều cong gập người đầy đau đớn.

Tống Liên lơ lửng trên không trung bởi những sợi chỉ đen, nước đen liên tục tuôn trào từ lỗ thủng dưới bụng.

Nhưng cô ta vẫn ngóc đầu lên, vươn tay về phía tôi.

“Đi đi.”

Giọng cô ta yếu ớt.

Nhưng lại như một ngọn gió, thổi tan lớp sương mù che chắn trước mặt tôi.

Lũ phụ nữ đó từng người từng người gượng đứng dậy.

Họ ôm chầm lấy đám người giấy.

Ôm chầm lấy đám áo đen.

Ôm chầm lấy lũ xác chết nhà họ Triệu lồm cồm bò lên từ dưới bùn lầy.

Họ không còn khóc than.

Không còn van xin.

Chỉ dùng những bàn tay thối rữa sũng nước, ghim chặt những thứ đó xuống đất.

Tôi lao lên con thuyền đỏ.

Ván thuyền giẫm đến đâu máu ứa ra đến đó.

Những người bị trói trong khoang thuyền hoảng loạn nhìn tôi.

Trên cổ cô con gái chủ tiệm cơm máu vẫn đang rỉ rả chảy.

Nhưng cô bé vẫn gắng gượng lùi vào góc, phơi bày sợi chỉ đỏ to bằng cổ tay dưới gầm kiệu.

Một đầu sợi chỉ đỏ bện vào kiệu hoa.

Đầu kia luồn vào cái bóng của tôi.

Những đứa trẻ sơ sinh trong bóng quỳ rạp dưới sàn, đang từng miếng từng miếng gặm nhấm cái bóng của tôi.

Chúng ngẩng đầu lên, dùng khuôn mặt tôi nhìn tôi.

“Mẹ.”

“Đừng đi.”

“Mẹ không cần tụi con nữa sao?”

Tôi vung dao rựa cũ lên.

Khuôn mặt chúng lại biến thành hình dáng cha mẹ tôi.

Người gọi Hòe Hòe.

Người gọi con ơi.

Tay tôi run lẩy bẩy.

Triệu Thanh Hà đã chạy đến mạn thuyền.

Hắn giơ cao cuốn phổ sống, cắn vỡ đầu ngón tay, ngoáy tít viết chữ lên đó.

“Hứa Hòe.”

“Vợ của Triệu Thanh Hà.”

“Tân Bạch mẫu nhập phổ.”

Mỗi chữ viết ra, mắt nước trong lòng bàn tay tôi lại nhói buốt một nhịp.

Máu trên người tôi như bị vô vàn cây kim vô hình hút cạn.

Bài vị trong kiệu đỏ bắt đầu từ từ hiện lên từng nét chữ.

Dưới chữ Tân Bạch mẫu, xuất hiện chữ đầu tiên.

Hứa.

Tôi rống lên một tiếng gầm phẫn nộ, vung thanh dao rựa cũ chém thẳng vào sợi chỉ đỏ.

Lưỡi dao xả xuống.

Sợi chỉ đỏ không đứt.

Nó lại quấn quanh sống dao, như con rắn máu siết chặt cổ tay tôi.

Triệu Thanh Hà cười nhạt.

“Sợi chỉ này gắn chặt với sinh mệnh mày.”

“Mày chém nó, cũng chính là chém mày.”

Tôi cúi nhìn bàn tay bị sợi chỉ đỏ quấn lấy.

Mắt nước trong lòng bàn tay vẫn rỉ rả dòng nước trong veo.

Nước trong chảy men theo cán dao rỏ tong tỏng xuống.

Nhỏ xuống sợi chỉ đỏ, sợi chỉ đỏ khẽ rung lên bần bật.

Tôi sực nhớ ra câu nói của Bà mù.

Nước mắt người sống là bùa dẫn nước.

Máu người sống cũng vậy.

Nhưng thứ tuôn trào ra từ người tôi lúc này không phải là máu.

Là mắt nước mà Bạch mẫu ban tặng.

Nhà họ Triệu muốn dùng nó để mở cổng nước.

Tôi cũng có thể dùng nó để cắt đứt sợi chỉ này.

Tôi xé toạc hoàn toàn dải vải quấn mắt nước.

Vũng nước trong vắt giữa lòng bàn tay phơi bày dưới ánh trăng ban ngày.

Mắt nước trợn trừng.

Ngọc vảy xoay vòng trong vết thương, hệt như một con mắt thật sự chằm chằm nhìn sợi chỉ đỏ.

Sợi chỉ đỏ bốc khói ngùn ngụt.

Đám trẻ con trong bóng ré lên thảm thiết.

Chúng không còn giả dạng cha mẹ tôi nữa.

Không còn gọi mẹ nữa.

Mà lộ ra những khuôn mặt trẻ sơ sinh dị dạng, cuống cuồng thụt lùi vào kiệu đỏ.

Tôi tóm gọn sợi chỉ đỏ, áp chặt mắt nước trong lòng bàn tay vào đó.

Cơn đau thấu xương thấu tủy bốc lên từ lòng bàn tay chạy xộc vào tim.

Trong sợi chỉ đỏ vẳng đến vô số tiếng khóc của phụ nữ.

Cũng vang lên cả tiếng cười đắc chí của đám đàn ông nhà họ Triệu.

Tôi nghe thấy tiếng người bị xô ngã xuống đáy nước.

Nghe thấy tiếng trẻ sơ sinh chưa kịp chào đời đã bị nước sặc sụa tràn vào mũi miệng.

Nghe thấy Triệu Thanh Hà mười năm trước dỗ ngọt Tống Liên trên đường núi, hứa đưa cô lên thành phố.

Nghe thấy Triệu Vạn Thành huênh hoang trên đập nước, chết dăm ba con đàn bà thì có đáng là bao.

Tôi cắn nát cả hàm răng.

“Đứt.”

Thanh dao rựa cũ bổ xuống lần thứ hai.

Lần này, lưỡi dao chém phập vào sợi chỉ đỏ.

Từ trong sợi chỉ đỏ phụt ra dòng nước đen ngòm lẫn máu đỏ.

Từ trong dòng nước, một bàn tay đàn ông vươn ra, tóm chặt lấy sống dao.

Bóng đen trong quan tài tổ tiên cười khoái trá trên bờ.

“Chém hay lắm.”

“Chém đứt chỉ Tân mẫu, quan tài cũ liền có thể ngoi lên mặt nước.”

Triệu Thanh Hà mặt mày xám ngoét, gầm rống lên: “Dừng tay lại.”

Tôi không dừng.

Tôi giơ cao thanh dao, bổ xuống lần thứ ba.

Sợi chỉ đỏ phựt đứt tung.