Đêm Mưa Và Mảnh Giấy Bí Ẩn

Ngón tay dừng lại giữa không trung.

Tầng hầm B2.

Tám giờ sáng.

Gương mặt ướt đẫm nước mưa của bác Mã lại hiện lên trong đầu tôi.

Tôi mở ô nhập tin nhắn, định hỏi vì sao phải tập trung sớm như vậy.

Nhưng chữ còn chưa kịp gõ, tin nhắn thứ hai đã nhảy ra.

“Tất cả nhân viên bắt buộc phải có mặt. Ai vắng mặt sẽ bị tính là nghỉ làm không phép.”

Tôi nhíu mày.

Chuyện này nhìn kiểu gì cũng không giống đăng ký chỗ đỗ xe.

Nó giống một buổi điểm danh hơn.

Tôi lập tức ngồi bật dậy, mở danh bạ tìm số bác Mã.

Gọi đi.

Không ai nghe.

Tôi gọi lại lần nữa.

Vẫn không ai bắt máy.

Đến cuộc gọi thứ ba…

Điện thoại cuối cùng cũng được kết nối.

Nhưng đầu dây bên kia chỉ có tiếng mưa.

Rất lớn.

Cũng rất gần.

Tôi gọi liên tục:

“Bác Mã? Bác Mã?”

Không có tiếng trả lời.

Đúng lúc tôi định cúp máy, trong ống nghe bỗng truyền đến một tiếng thở dốc rất nhẹ.

Sau đó là giọng bác Mã.

“Đừng tới…”

Ngay giây tiếp theo…

Cuộc gọi bị ngắt.

Tôi ngồi cứng đờ trên giường. Lòng bàn tay lạnh buốt.

Trước khi màn hình điện thoại tắt hẳn, một thông báo mới lại hiện lên.

Trong nhóm công ty…

Miêu Tuệ vừa gửi một bức ảnh.

Bức ảnh chụp cổng chắn của tầng hầm B2.

Bên cạnh cổng chắn, có một người mặc áo mưa đứng im lìm.

Người đó cúi đầu rất thấp.

Mũ áo mưa kéo xuống che gần hết mặt, không thể nhìn rõ là ai.

Nhưng chùm chìa khóa bị người ấy siết chặt trong tay…

Tôi nhận ra ngay.

Đó là chùm chìa khóa bác Mã đã đeo bên hông suốt bao nhiêu năm qua.

02

Gần như cả đêm đó, tôi không ngủ được.

Đến 7 giờ 10 phút sáng, tiếng thông báo dồn dập từ điện thoại kéo tôi tỉnh hẳn.

Nhóm công ty đã nhảy thêm mấy chục tin.

Có người hỏi vì sao phải xuống tầng hầm B2.

Có người nói mình vẫn đang trên đường.

Cũng có người khó chịu, than phòng hành chính lại bày thêm việc.

Miêu Tuệ chỉ đáp đúng một câu:

“Đích thân sếp sắp xếp.”

Tôi nhìn chằm chằm vào hai chữ “sếp”.

Công ty chúng tôi không lớn. Ông chủ tên Thiệu Chấn Hải.

Bình thường ông ta rất hiếm khi xuất hiện.

Nhưng chỉ cần ông ta đích thân ra lệnh, không ai dám vắng mặt.

7 giờ 20 phút.

Khương San, kế toán của công ty, gọi cho tôi.

Tôi vừa bắt máy, cô ấy đã hạ giọng thật thấp:

“Nam Tự, cậu đến chưa?”

“Chưa.”

“Đừng xuống đây.”

Tôi lập tức ngồi bật dậy.

“Cậu đang ở đâu?”

“Tầng hầm B2.”

Giọng cô ấy run rõ rệt.

“Họ bắt bọn mình nộp hết điện thoại. Nói là hệ thống đăng ký sẽ chặn tín hiệu.”

Tôi nhìn đồng hồ.

7 giờ 23 phút.

“Ai bắt nộp?”

“Miêu Tuệ… còn có tài xế của sếp Thiệu.”

Khương San hít vào một hơi thật sâu.

“Tớ trốn vào nhà vệ sinh mới gọi được cho cậu. Nam Tự… tớ thấy chuyện này rất không ổn.”

Tôi bước nhanh đến bên cửa sổ.

Bên ngoài trời đã sáng.

Nhưng mưa vẫn chưa tạnh.

“Không ổn ở đâu?”

“Hôm nay tầng hầm B2 bị phong tỏa một nửa. Họ còn dùng vải đen che kín lại.”

Cô ấy nói tiếp.

“Hơn nữa… mùi thu0c khử trùng nồng lắm.”

Tim tôi như bị ai siết chặt.

“Bác Mã có ở đó không?”

Đầu dây bên kia im lặng khoảng hai giây.

“Không.”

Giọng Khương San càng nhỏ hơn.

“Nhưng tớ thấy sổ trực trong phòng bảo vệ. Tối qua bác Mã ký tan ca lúc 1 giờ 40 phút.”

1 giờ 40 phút…

Đó đúng là thời điểm bác vừa xuống khỏi xe tôi.

Tôi siết chặt điện thoại.

“Cậu lên ngay đi.”

“Không lên được.”

Khương San gần như sắp khóc.

“Thang máy cứ dừng ở B2, không chịu đi lên. Cầu thang cũng có người đứng canh.”

Tôi không hỏi thêm nữa.

Tôi lao vào nhà vệ sinh rửa mặt, thay đồ, cầm chìa khóa xe rồi ra ngoài.

Khi tôi đến dưới tòa nhà công ty, đồng hồ đã chỉ 7 giờ 46 phút.

Nước mưa rửa sạch mặt đường, khiến ánh sáng phản chiếu loang loáng khắp nơi.

Trước cửa tòa nhà không có bảo vệ.

Chòi trực cũng trống không.

Tôi đỗ xe bên lề đường, nhất quyết không lái xuống lối vào tầng hầm.

Tôi hạ cửa kính xuống một khe nhỏ, chăm chú quan sát lối xuống B2.

7 giờ 52 phút.

Miêu Tuệ từ sảnh bước ra.

Cô ta cầm một chiếc ô đen, đi bên cạnh tài xế của sếp Thiệu.

Người đó họ Cao, dáng người vạm vỡ. Bình thường ông ta chuyên đưa đón sếp.

Trong tay ông ta còn xách một chiếc thùng nhựa màu xanh.

Miêu Tuệ nhìn quanh một vòng rồi bấm gọi điện thoại.

Vài giây sau…

Điện thoại tôi đổ chuông.

Tôi không nghe.

Cô ta gọi tiếp.

Tôi vẫn để mặc.

Rất nhanh, trong nhóm công ty có tin nhắn mới.

“Nguyễn Nam Tự, xuống tầng hầm B2 ngay.”

Tôi nhìn chằm chằm dòng chữ ấy.

Không trả lời.

Ngay sau đó, Miêu Tuệ gửi thêm một đoạn ghi âm.

Tôi bấm mở.

Giọng cô ta lạnh ngắt:

“Nguyễn Nam Tự, mọi người đều có mặt rồi, chỉ còn thiếu mình cô.”

“Nếu cô không muốn làm nữa thì nói thẳng.”

Tôi vừa định tắt điện thoại, Khương San đã gửi tin nhắn riêng.

Chỉ vỏn vẹn bốn chữ:

Đừng xuống đây.

Sau đó là một tấm ảnh.

Ảnh rất mờ.

Có lẽ cô ấy đã chụp lén qua khe cửa nhà vệ sinh.

Sau tấm vải đen, nửa chiếc xe đẩy lộ ra.

Trên xe…

Có một bàn tay.

Bàn tay của một người đàn ông.