Đòi Tiền Của Tôi? Nằm Mơ!

Trần Kiến Quốc đi theo sau, nhìn thấy tôi, ánh mắt né tránh, rồi cúi gằm mặt xuống, y hệt một đứa trẻ làm sai chuyện.

“Đến rồi à.” Tôi không đứng lên, chỉ tay vào mấy chiếc ghế đối diện, “Ngồi đi.”

Năm người lần lượt ngồi xuống, chiếc ghế sofa bỗng trở nên chật chội.

Nhân viên phục vụ đến đưa thực đơn, mẹ chồng lật lật, nhíu mày: “Một ly Latte, bao nhiêu tiền?”

“32 NDT ạ.”

“Đắt thế?” Mẹ chồng bỏ thực đơn xuống, “Cho tôi một ly nước lọc thôi.”

Trần Phương gọi một ly nước trái cây, Trần Trân gọi một ly trà, ông chú họ luật sư gọi một ly Americano, còn Trần Kiến Quốc thì chẳng gọi gì cả.

Người phục vụ nhìn tôi: “Thưa cô, cô dùng gì ạ?”

“Nước lọc, cảm ơn.”

Mẹ chồng liếc nhìn tôi, ánh mắt ánh lên vẻ tự mãn kiểu “Cô thấy chưa, cô cũng hết tiền rồi chứ gì”.

Tôi mỉm cười, chẳng buồn giải thích.

Ông chú họ luật sư lên tiếng trước, hắng giọng: “Hôm nay chúng ta ngồi lại với nhau là để hòa giải êm đẹp mâu thuẫn gia đình. Dù gì cũng là chỗ người nhà với nhau, không việc gì phải lôi nhau ra tòa, phải không?”

Tôi không nói gì, nâng ly nước lọc lên nhấp một ngụm.

“Em dâu,” Ông ta nhìn tôi, “Chú nói trước về điều kiện bên chú đưa ra nhé — Thứ nhất, căn nhà gần trường học đó sẽ thuộc về Kiến Quốc và An An đồng sở hữu, sau khi bán đi thì chia làm ba phần, Kiến Quốc một phần, An An một phần, mẹ một phần. Thứ hai, số tiền tiết kiệm 4,2 triệu NDT còn lại, là tài sản chung của vợ chồng, phải phân chia theo pháp luật. Thứ ba, hai đứa trẻ—”

“Khoan đã.” Tôi đặt ly nước xuống, “Đào đâu ra hai đứa trẻ?”

“An An và cái thai trong bụng em—”

“Cháu không có thai.” Tôi nhìn chằm chằm ông luật sư, “Ai nói cháu có thai?”

Mọi ánh mắt đổ dồn về phía mẹ chồng.

Sắc mặt mẹ chồng biến đổi: “Cô không có thai? Vậy mà con Phương bảo dạo này cô hay buồn nôn…”

Trần Phương vội xua tay: “Đâu phải con nói, là tự mẹ đoán mổ đoán cò đấy chứ!”

“Tôi đoán thì có sao?” Mẹ chồng gân cổ cãi, “Nó với con trai tôi còn chưa ly hôn, lỡ đâu có bầu thì sao?”

Tôi bật cười: “Mẹ yên tâm, con và Kiến Quốc đã ly thân ba tháng rồi, cho dù con muốn có bầu, cũng chẳng chửa được đâu.”

Mặt mẹ chồng đỏ bừng lên.

Ông chú họ ho khan một tiếng chữa ngượng: “Vậy chúng ta nói tiếp. Về việc phân chia tài sản—”

“Chú họ,” Tôi ngắt lời, “Cháu có thứ này muốn cho chú xem trước.”

Tôi lấy từ trong túi xách ra bản sao giấy chứng nhận quyền sở hữu nhà, thỏa thuận bồi thường bồi thường giải tỏa và bản sao công chứng giấy cam kết từ bỏ quyền lợi tài sản, bày thẳng hàng trên bàn.

“Đây là giấy chứng nhận quyền sở hữu nhà — Chủ sở hữu là Trần An An, bảy tuổi, trẻ vị thành niên. Căn cứ theo Bộ luật Dân sự, tài sản của trẻ vị thành niên do người giám hộ quản lý, nhưng không được tự ý định đoạt. Nói cách khác, căn nhà này, cháu không thể bán, Trần Kiến Quốc cũng không thể bán, không ai được phép đụng tới. Nó là của An An, khi con bé đủ mười tám tuổi, con bé sẽ tự quyết định.”

Tôi nhìn ông chú họ: “Chú thấy cháu nói có đúng không?”

Ông chú họ cầm bản sao lên xem, nhíu mày: “Cái này… Tiền mua nhà là từ tiền bồi thường?”

“Vâng. Tiền bồi thường từ căn nhà riêng của cháu mua trả thẳng trước khi cưới, theo quy định tại Điều 1063 Bộ luật Dân sự, tài sản trước hôn nhân của một bên là tài sản riêng của bên đó. Khoản bồi thường bồi thường giải tỏa chỉ là hình thức chuyển đổi của tài sản trước hôn nhân, vẫn thuộc tài sản riêng của cháu.”

Chân mày ông chú họ càng nhíu chặt hơn.

“Cháu dùng tài sản riêng của mình, trả một lần mua nhà, đứng tên con gái cháu. Khoản tiền này từ đầu đến cuối, không liên quan đến Trần Kiến Quốc một xu nào.”

Mẹ chồng nghe không hiểu lắm, nhưng nhìn biểu cảm của ông chú họ, bà cũng biết tình hình không ổn.

 

“Chú họ,” Bà luống cuống, “Chú nói gì đi chứ!”

Ông chú họ bỏ bản sao xuống, thở dài: “Về mặt pháp luật mà nói, cháu dâu nói… có lý.”

“Có lý cái gì mà có lý?!” Mẹ chồng đập bàn, “Đó là tiền của nhà họ Trần chúng tôi!”

“Mẹ, mẹ nói nhỏ thôi.” Trần Phương kéo tay bà lại, “Đây là nơi công cộng.”

“Công cộng thì đã sao?! Tôi nói chuyện với con dâu tôi, ai dám quản?”

Khách bàn bên cạnh ngoái lại nhìn, người phục vụ đi tới, nói khẽ: “Thưa bác, phiền bác nói nhỏ một chút ạ.”

Mẹ chồng trừng mắt nhìn người phục vụ: “Tôi nói chuyện thì liên quan gì đến cô?”

Tôi đứng dậy, lấy từ trong túi xách ra một tập tài liệu nữa, đặt lên bàn.

“Đây là thỏa thuận ly hôn, cháu đã soạn lại một bản mới. Điều kiện rất đơn giản — Thứ nhất, căn nhà gần trường học thuộc về An An, hai bên không được phép định đoạt. Thứ hai, 4,2 triệu NDT tiền tiết kiệm thuộc về cháu và An An, cháu sẽ đem toàn bộ số tiền này đi công chứng sang tên An An, dùng cho việc học hành và y tế của con bé. Thứ ba, quyền nuôi An An thuộc về cháu, Trần Kiến Quốc mỗi tháng chu cấp 2.000 NDT, cho đến khi An An đủ mười tám tuổi. Thứ tư, không có tranh chấp tài sản nào khác.”

“Cô định ly hôn hay đi ăn cướp thế?!” Giọng mẹ chồng lại vống lên.

Tôi nhìn bà, bình thản nói: “Mẹ, nếu mẹ không đồng ý, chúng ta cứ ra tòa giải quyết. Đến lúc đó tòa phán quyết, kết quả cũng tương tự thôi, nhưng mẹ sẽ tốn thêm một khoản tiền thuê luật sư đấy.”

“Cô—”

“Cháu đã tính toán sơ qua rồi,” Tôi mở ứng dụng máy tính trên điện thoại, “Án phí, phí luật sư, phí định giá, phí thi hành án, cộng lại cũng tầm năm sáu vạn. Nếu mẹ thấy số tiền đó đáng để chi, thì mẹ cứ đi kiện. Cháu đợi mẹ.”

Trần Phương kéo áo mẹ chồng: “Mẹ, thôi đi, đừng làm ầm ĩ nữa…”

“Thôi là thế nào?!” Mẹ chồng hất tay chị ta ra, “Em trai mày còn chưa lấy vợ, tiền mất rồi, nó tính sao?”

Trần Kiến Quốc từ đầu đến giờ vẫn im lặng, bỗng lên tiếng: “Mẹ, đừng nói nữa.”

Tất cả mọi người đều đổ dồn ánh mắt vào anh ta.

Anh ta úp mặt vào hai bàn tay, giọng bức bối: “Đừng nói nữa.”

“Kiến Quốc, con—”

“Con bảo đừng nói nữa mà!” Anh ta đột nhiên đứng bật dậy, chiếc ghế bật ngửa ra sau, rơi xuống đất tạo ra một tiếng “xoảng” rõ to.

Cả quán cà phê tĩnh lặng hẳn đi.

Trần Kiến Quốc hai mắt đỏ hoe, nhìn tôi, bờ môi run rẩy một lúc lâu mới nặn ra được vài chữ: “Lệ Quyên, có phải em đã nghĩ thông suốt từ lâu rồi không?”

“Đúng.”

“Từ lúc nào?”

“Từ cái đêm anh im lặng.”

“Cái đêm anh im lặng?”

“Lúc mẹ anh mở họp chia tiền, anh câm như hến. Tối về em hỏi anh, anh bảo ‘Hay là cho em út 5 triệu thôi cũng được’.” Tôi nhìn thẳng vào anh ta, rành rọt từng chữ, “Từ đêm đó, em đã hiểu — trong lòng anh, em không quan trọng bằng 6 triệu NDT kia.”

“Không phải—”

“Vậy thì là gì?” Tôi cắt ngang lời anh ta, “Anh nói xem, là gì? Anh nói cho em nghe, lúc đó tại sao anh không nói một tiếng nào? Tại sao lúc mẹ anh bảo em không được chia đồng nào, anh đến cái đầu cũng chẳng buồn ngẩng lên?”

Anh ta há miệng, rồi lại câm bặt.

“Vì anh không dám.” Tôi nói hộ anh ta, “Anh không dám đắc tội mẹ anh, anh không dám đắc tội em trai anh, anh không dám đắc tội chị gái anh, anh không dám đắc tội bất kỳ ai. Người duy nhất anh dám đắc tội, chính là em.”

“Bởi vì anh biết, đắc tội em, em sẽ nhịn. Còn đắc tội với họ, anh sẽ bị chửi rủa.”

“Anh coi tình yêu em dành cho anh là thứ vũ khí để anh có thể ngang nhiên bắt nạt em.”

Trần Kiến Quốc đứng trân trân tại chỗ, nước mắt lăn dài trên má.

Mẹ chồng há miệng, định nói gì đó, nhưng bị Trần Phương kéo lại.

Ông chú họ luật sư cắm mặt vào điện thoại, vờ như không có mặt ở đó.

Trần Trân rút khăn giấy lau nước mắt — chẳng biết là đang khóc vì cái gì.

Tôi đứng dậy, thu xếp lại đống giấy tờ trên bàn.

 

“Thỏa thuận ly hôn cháu để lại đây, mọi người mang về cứ từ từ mà xem. Nghĩ xong thì ký vào, rồi gọi điện cho tôi.”

Tôi quay người định đi.

“Lệ Quyên.” Trần Kiến Quốc gọi tôi lại.

Tôi dừng bước, không quay đầu.

“Em có từng… có từng yêu anh không?”

Câu hỏi này anh ta từng hỏi, vào cái ngày tôi dọn ra riêng, ở cổng trường Tiểu học Thực nghiệm, hôm nay lại hỏi thêm lần nữa.

Có lẽ anh ta cần xác nhận đi xác nhận lại, xem chừng ấy năm tháng mặn nồng có thực sự tồn tại hay không.

Có lẽ anh ta cần mượn câu hỏi này để chứng minh bản thân không phải là một kẻ thất bại thảm hại.

Tôi quay đầu lại, nhìn thẳng vào mắt anh ta.

“Đã từng.” Tôi nói, “Nhưng từ cái đêm anh im lặng, tình yêu đó đã chết rồi.”

“Không phải vì anh không đưa tiền cho em, mà là vì anh chưa từng coi em là người nhà của anh.”

“Ở nhà anh, em chỉ là một người dưng, một công cụ, một con osin hầu hạ cả nhà anh. Em không phải là vợ anh, không phải là mẹ của An An, em chỉ là ‘con dâu nhà họ Trần’.”

“Trần Kiến Quốc, anh lấy vợ, chứ không phải tậu nô lệ.”

“Anh về đi.” Tôi quay người, cất bước rời khỏi quán.

Khi ra đến cửa, tôi vẫn loáng thoáng nghe tiếng mẹ chồng gào gọi với theo: “Cô đứng lại! Đứng lại đó cho tôi!”

Tôi không dừng bước.

Bước ra khỏi quán cà phê, cơn gió đêm tháng sáu phả vào mặt, nóng hầm hập, thoang thoảng mùi khói từ những hàng quán thịt nướng.

Tôi đứng bên lề đường, bắt taxi.

Điện thoại rung lên, là tin nhắn của chị cả Trần Phương: “Lệ Quyên, em ác thật đấy.”

Tôi đáp lại một chữ: “Cảm ơn.”

Điện thoại lại rung, là Trần Kiến Quốc: “Cái giấy cam kết từ bỏ quyền tài sản đó, có phải em đã thủ sẵn từ lâu rồi không?”

Tôi đáp: “Chuẩn bị từ trước khi cưới rồi.”

“Em ngay từ đầu đã không tin anh?”

Tôi nhìn đăm đăm vào dòng chữ này rất lâu.

“Không, em chỉ không tin vào nhân tính thôi.”

Gửi xong, tôi tắt máy, vẫy một chiếc taxi.

“Đi đâu vậy cô?” Tài xế hỏi.

“Đường Hoa Viên phía Bắc.”

Xe lăn bánh, những ánh đèn neon lấp loáng vụt qua ngoài cửa sổ, chớp tắt liên hồi, hắt lên mặt tôi những vệt sáng tối như một cảnh chuyển đoạn trong phim.

Tôi dựa đầu vào cửa kính, nhắm mắt lại.

Trong tâm trí vang vọng những âm thanh đan xen — tiếng khóc của Trần Kiến Quốc, tiếng chửi rủa của mẹ chồng, tiếng thở dài của ông chú họ.

Và cả tiếng nhịp tim của chính tôi, từng nhịp, từng nhịp, vững vàng nhịp nhàng.

Khi về đến nhà, An An đã ăn tối xong ở nhà dì Vương, đang hí hoáy vẽ tranh ngoài ban công.

“Mẹ về rồi!” Con bé chạy ào ra ôm lấy chân tôi, “Mẹ ơi, mẹ bàn bạc xong chưa?”

“Xong rồi con.”

“Ba ký tên chưa ạ?”

“Vẫn chưa. Nhưng sắp rồi.”

An An ngước lên nhìn tôi: “Mẹ ơi, mẹ buồn không?”

Tôi ngồi xổm xuống, áp hai tay vào má con.

“An An, mẹ không buồn. Mẹ chỉ thấy hơi mệt.”

“Vậy mẹ đi nghỉ đi, để con rót nước cho mẹ.”

An An lon ton chạy đi rót nước, lúc bưng lại thì đổ mất một nửa, chiếc ly giấy ướt sũng.

Tôi cầm lấy, nhấp một ngụm.

Nước ấm.

Vừa vặn.

Chương 12: Ngày đầu tiên sau ly hôn

Thỏa thuận đã ký, thủ tục đã làm, ngày tháng vẫn phải tiếp tục.

Thủ tục ly hôn được giải quyết vào thứ Năm, tôi xin cho An An nghỉ nửa ngày, bản thân cũng xin phép công ty đến muộn. Trước cửa Ủy ban nhân dân có khá đông người đứng xếp hàng, ba cặp đến đăng ký kết hôn, một cặp đến ly hôn — chính là chúng tôi.

Nhân viên làm thủ tục là một phụ nữ ngoài bốn mươi, chị ấy lật giở xấp hồ sơ của chúng tôi, nhìn tôi, rồi lại nhìn Trần Kiến Quốc, khẽ hỏi một câu: “Chắc chắn chứ?”

Tôi gật đầu.

Trần Kiến Quốc gật đầu.

Chị ấy thở dài, đóng dấu.

Con dấu đỏ chót đóng xuống, “Cạch” một tiếng, tựa như tiếng chốt khóa.

Chín năm chung sống, khởi đầu bằng một tờ giấy, kết thúc cũng bằng một tờ giấy.

 

Bước ra khỏi cổng Ủy ban, nắng lên rực rỡ, chói đến mức không mở nổi mắt.

An An đang đứng đợi ở cửa, tay cầm một cây kem ốc quế mua ở tiệm tạp hóa gần đó, kem đã chảy mất một nửa, lớp kem sữa đang nhỏ giọt theo kẽ tay con bé.

“Mẹ ơi, xong rồi ạ?”

“Xong rồi con.”

“Vậy bây giờ mình đi đâu hả mẹ?”

“Về nhà.”

Trần Kiến Quốc đứng ở bậc thềm bên dưới, tay siết chặt cuốn sổ ly hôn bìa màu xanh lục, siết đến mức hằn lên những nếp nhăn nhúm.

“An An,” Anh ta gọi con bé lại, “Ba… sau này ba còn được gặp con không?”

An An nhìn tôi, tôi khẽ gật đầu.