Trọng Sinh, Tôi Trả Anh Về Với Chị Gái

2.

“Mộ Mộ, thay đồ xong chưa? Bố mẹ bảo ra ngoài ăn một bữa.”

Giọng chị vang lên ngoài cửa, nghe rất vui.

Tôi lau khô mặt, thay một bộ đồ sạch rồi mở cửa đi ra.

Lục Tranh đang đứng bên cạnh chị tôi, cúi đầu chỉnh lại cổ áo cho chị. Động tác dịu dàng đến mức như biến thành một người khác.

Thấy tôi đi ra, anh ta chỉ nhàn nhạt liếc một cái rồi thu mắt về.

Mẹ khóa cửa. Cả nhà cùng đi tới một quán ăn gần đó.

Dọc đường, chị tôi khoác tay Lục Tranh đi phía trước. Bố mẹ theo sau, bàn xem đám cưới nên tổ chức thế nào.

Tôi đi cuối cùng, giống như một người thừa.

Quán ăn đông người. Chúng tôi khó khăn lắm mới tìm được một bàn tròn.

Bố cầm thực đơn, mở miệng gọi ngay:

“Cho một phần chân giò hầm đậu nành, thêm một đĩa salad đậu nành cay…”

Mẹ ngồi bên cạnh dặn:

“Cho nhiều ớt một chút. Chiêu Chiêu thích ăn cay.”

Tôi còn chưa cầm đũa, dạ dày đã bắt đầu cuộn lên.

Tôi dị ứng đậu nành.

Hồi nhỏ từng ăn nhầm một lần, nôn ói tiêu chảy, sốt đến bốn mươi độ, suýt không cứu được.

Chuyện này cả nhà tôi đều biết.

Nhưng lúc bố gọi món, ông hoàn toàn không nhớ.

Mẹ cũng không nhớ.

Họ chỉ nhớ chị tôi thích ăn cay.

Ngay cả chị tôi cũng quên mất, đang cười nói với Lục Tranh.

Món ăn được bưng lên. Chân giò hầm đậu nành bốc hơi nóng, đĩa salad đậu nành phủ dầu ớt đỏ au, nhìn rất ngon.

Chị gắp một đũa đậu nành, cười nói với Lục Tranh:

“Anh nếm thử đi, đậu nành ở quán này ngon lắm.”

Tôi bưng bát nước trước mặt lên, định uống một ngụm cho dịu lại.

Nhưng mùi đậu nành bay tới, dạ dày tôi co thắt dữ dội.

“Cô ấy không ăn được đậu nành.”

Một giọng nói đột nhiên vang lên.

Tất cả mọi người đều ngẩn ra.

Là Lục Tranh.

Anh ta cau mày nhìn đĩa salad đậu nành trước mặt tôi, rồi quay sang bố tôi:

“Từ nhỏ cô ấy đã không ăn được đậu nành. Ăn vào sẽ nôn. Hai bác không biết sao?”

Không khí bỗng im bặt.

Mặt bố tôi cứng lại. Sắc mặt mẹ cũng khó coi, như bây giờ mới nhớ ra chuyện này.

Mẹ cười gượng:

“Biết, biết chứ, chỉ là gọi món quên mất thôi… Với lại có bắt nó ăn đâu. Làm gì mà yếu đuối thế.”

Lục Tranh không đáp. Anh ta gọi nhân viên phục vụ, đặt thêm hai món không có đậu nành.

Chị tôi cười nhìn anh ta:

“Vẫn là anh chu đáo. Em cũng quên mất.”

Khóe môi Lục Tranh hơi cong lên:

“Ba chúng ta lớn lên với nhau mà, vài thói quen vẫn nhớ.”

Nói xong, anh ta cầm đũa, bắt đầu gỡ xương cá cho chị tôi. Từng chiếc xương nhỏ được anh ta nhặt ra rất kỹ.

Bố mẹ tôi nhìn nhau, trên mặt hiện rõ vẻ hài lòng.

Tôi ngồi đối diện, cúi đầu ăn cơm trắng.

Chuyện đậu nành làm tôi nhớ tới kiếp trước.

Có lần Lục Tranh đưa tôi đến nhà ăn đơn vị. Tôi lỡ ăn phải đậu nành, nôn ngay tại chỗ.

Sau đó tôi nôn đến co thắt dạ dày, được đưa vào phòng y tế, suýt phải phẫu thuật.

Lục Tranh sợ đến trắng mặt.

Đó là lần đầu tiên tôi thấy anh ta khóc.

Anh ta nắm tay tôi, nói đã nhớ rồi, đời này sẽ không bao giờ quên nữa.

Anh ta đúng là đã nhớ.

Nhưng thế thì sao?

Tôi gắp một miếng cơm trắng, chậm rãi nhai.

Trong đầu bỗng hiện lên một chuyện khác.

Hồi nhỏ, chúng tôi cùng sống trong một khu tập thể.

Một mùa đông nọ, Lục Tranh mải chơi, rơi xuống hố băng bên sông. Tôi là người đầu tiên chạy tới.

Tôi kéo anh ta ra khỏi làn nước lạnh buốt, cởi áo khoác của mình bọc lên người anh ta.

Anh ta lạnh đến mê man, miệng vẫn lẩm bẩm:

“Đợi anh lớn lên… anh sẽ cưới em… bảo vệ em cả đời…”

Khi đó anh ta sốt rất cao. Tôi không biết anh ta có nhớ mình từng nói gì không.

Sau khi tỉnh lại, hết sốt, anh ta lại chạy nhảy khỏe mạnh như cũ.

Ánh mắt anh ta nhìn tôi vẫn như trước, nhưng ánh mắt nhìn chị tôi lại khác hẳn.

Thân hơn, gần hơn.

Như thể anh ta đã quên sạch tôi.

Anh ta quên mình từng nói gì.

Nhưng tôi nhớ.

Người coi đó là thật, từ đầu đến cuối chỉ có một mình tôi.

Ăn xong, cả nhà đi về. Tôi và Lục Tranh tụt lại phía sau.

Nhân lúc không ai để ý, anh ta đột nhiên vươn tay kéo tay áo tôi, lôi tôi sang một bên.

“Cô cũng sống lại rồi.”

Anh ta nhìn chằm chằm vào tôi, giọng rất thấp. Không phải câu hỏi, mà là khẳng định.

Tôi không nói gì.

Anh ta cũng không cần tôi trả lời.

“Tôi không quan tâm cô đang tính toán gì,” anh ta gằn từng chữ, “nhưng đừng giở trò.”

“Ngoan ngoãn về quê đi. Tôi sẽ nhờ người để ý, không để nhà cô quá khổ. Đời này, cô đừng hòng phá hỏng hôn sự của tôi và chị cô.”

Tôi nhìn anh ta, định nói rằng tôi sẽ không về quê nữa.

Anh ta bỗng cau mày:

“Hôm nay cô tự lên bờ bằng cách nào?”

Tôi vừa định mở miệng thì phía trước vang lên tiếng gọi:

“A Tranh!”

Là giọng chị tôi, mang theo ý cười.

Lục Tranh buông tôi ra, xoay người bước nhanh về phía chị.

Câu “tôi vốn định tự bơi lên, nhưng có người đã cứu tôi” nghẹn lại trong cổ họng.

Tôi không nói được chữ nào.

Thôi vậy.

Sớm muộn gì anh ta cũng biết.