Con Rồng Dưới Hồ Không Phải Rồng

Bụng nó nhô lên, những mảng vảy hé mở đóng lại, bên trong dường như có thứ gì đó đang hô hấp.

Mẹ tôi đứng trong hốc mắt trái của nó, khuôn mặt trắng bệch gần như trong suốt.

Bà lắc đầu với tôi.

“Hòe Hòe.”

“Lùi lại đi con.”

Người phụ nữ áo xanh lại đứng trong hốc mắt phải, giọng nói lạnh lùng như những hòn đá dưới đáy đầm.

“Máu nhà họ Hứa đã phá hỏng nghi lễ hiến tế.”

“Và chỉ có máu nhà họ Hứa mới bù đắp được nghi lễ này.”

“Năm đó cha ngươi cứu ngươi, là nghịch thủy cải mệnh.”

“Cái mạng này, từ lúc ngươi chào đời đã nợ lại nơi đây.”

Tôi nắm chặt dao rựa.

“Người tôi nợ là mẹ tôi.”

“Là cha tôi.”

“Không phải cô.”

Người phụ nữ áo xanh cúi đầu nhìn tôi.

Mắt cô ta không có tròng trắng, toàn bộ đôi mắt là một màu đen thăm thẳm.

“Ta là thủ linh của mạch nước này.”

“Người làng dìm xác, vấy bẩn mạch nước.”

“Bạch mẫu nuốt oán hờn, hóa thành bụng nghiệt.”

“Mẹ ngươi bị mổ bụng để lấy mạng mà sinh, ngươi là thai sống bị ăn cắp từ bụng người chết.”

“Suối chảy không nhận nghiệt thai, là bởi vì nghiệt thai không có mạng sống.”

“Thứ nó muốn thu nhận, là người có thể thay nó mở cửa.”

Tôi cúi xuống nhìn mệnh bài.

Hai chữ “Hứa Hòe” trên mảnh gỗ đã nứt toạc hoàn toàn.

Trong khe nứt không còn mọc ra vảy trắng, mà rỉ ra từng giọt từng giọt máu đỏ đen.

Đó không phải là máu của tôi.

Nó chảy ra từ bên trong thân gỗ, nhưng lại mang theo hơi ấm.

Giống như có ai đó đã giấu máu từ tim mình trong tấm bài này, chờ đợi suốt nhiều năm ròng rã.

Tôi đột nhiên hiểu ra.

Đây là máu của cha tôi.

Ông không chỉ để lại cho tôi đường thoát.

Ông đã đem chút hơi sống cuối cùng của mình, ép vào trong mảnh bài này.

Vò gốm đập mạnh một cái.

Máu trên mệnh bài bị chấn động văng ra mép mắt suối.

Suối chảy tức khắc sôi sùng sục.

Nước trong từ mắt đá phun lên cao nửa thước, bên trong vang ra vô số tiếng khóc tỉ ti.

Những tảng đá đen khắc tên bên bờ đầm bắt đầu từng khối từng khối phát sáng.

Tôi nhìn thấy bên dưới cái tên của mẹ tôi, còn có một dòng chữ nhỏ rất mờ nhạt.

Lâm Thu Hòa, thai nữ Hứa Hòe, chưa chìm.

Chưa chìm.

Tôi đăm đăm nhìn hai chữ đó, nước mắt ào ạt tuôn rơi.

Thì ra trong món nợ này, tôi chưa bao giờ là vật tế phẩm.

Tôi là người bị bỏ sót.

Là cái mạng mà họ chưa thể dìm xuống đáy.

Cho nên mọi thứ đều đang tìm tôi.

Người trong làng muốn dùng tôi làm mồi dẫn.

Nghiệt thai bắt tôi gọi nó là người thân.

Suối chảy đòi máu tôi để bù đủ số tế lễ.

Thậm chí ngọn núi này, cũng muốn tôi quay về chỗ cũ.

Mẹ tôi bỗng từ hốc mắt Bạch mẫu nhảy xuống.

Hồn ảnh của bà chạm mặt nước đen ngòm, dưới chân lan ra một gợn sóng lăn tăn màu đỏ.

Người phụ nữ áo xanh gắt giọng: “Lâm Thu Hòa, ngươi dám cản trở mạch nước?”

Mẹ tôi không quay đầu lại.

Bà từng bước tiến về phía tôi.

Mỗi bước đi, hồn ảnh lại phai nhạt đi một phần.

“Hòe Hòe.”

“Đừng nghe lời cô ta.”

“Món nợ trên thế gian này, không đáng để người không làm sai phải đi trả.”

Người phụ nữ áo xanh cười lạnh.

“Con người các ngươi luôn miệng nói vô tội.”

“Chín người phụ nữ bị dìm xuống nước vô tội.”

“Mười tám mạng sống chưa chào đời vô tội.”

“Nhưng đứa trẻ dưới chân núi về sau bị thủy oán bóp chết vô tội.”

“Nhưng nước phải phẳng, nợ phải thanh toán.”

“Luôn phải có người gánh lấy.”

Mẹ tôi khựng lại trước mắt suối.

Bà ngoái đầu nhìn người phụ nữ áo xanh.

“Vậy thì để kẻ thủ ác gánh đi.”

Sắc mặt người phụ nữ áo xanh sụp xuống.

“Kẻ thủ ác chết rồi.”

Mẹ tôi nói: “Chết rồi cũng có thể trả.”

Vừa dứt lời, sâu dưới Đầm Hắc Long đột ngột vẳng lên tiếng xích sắt lôi xềnh xệch.

Xoảng.

Xoảng.

Nước đen cuộn trào.

Từng bộ thi thể bị ngâm trương phềnh từ dưới đáy đầm nổi lên.

Tôi nhìn thấy Triệu Vạn Thành.

Nhìn thấy Triệu Dũng.

Nhìn thấy thầy Mã.

Cũng nhìn thấy những người từng cầm chĩa sắt và dây thừng đứng trên đập nước.

Cơ thể họ bị nước đen ngâm phù thũng, đôi mắt đều mở trừng trừng.

Sau lưng mỗi người, đều bị trói bằng một sợi xích sắt.

Đầu kia của sợi xích sắt, cắm sâu vào chiếc bụng phình to của Bạch mẫu.

Bạch mẫu há miệng.

Bà ấy không phát ra âm thanh.

Nhưng bên tai tôi lại vẳng lên tiếng khóc của người phụ nữ kia.

Không phải xin tôi đi.

Lần này, bà ấy đang gào thét kêu đau.

Sắc mặt người phụ nữ áo xanh đổi sắc.

“Kẻ nào đưa bọn chúng vào đây?”

Mặt nước ven đầm bỗng nứt toác.

Phía cửa đá vọng tới tiếng nói của cha tôi.

“Tôi.”

Tôi ngoảnh phắt đầu lại.

Trong bóng tối, một bóng đen tàn khuyết chống cây dao rựa cũ lết đi tới.

Ông không còn là bộ xương khô, cũng không còn là khuôn mặt giả dưới nước nữa.

Ông khoác trên mình chiếc áo bông cũ kỹ ấy, chân trái gãy gập, mỗi bước chân lại kéo lê một vệt nước ướt đẫm phía sau.

“Minh Sơn.”

Giọng mẹ tôi run rẩy.

Cha tôi nhìn bà, ánh mắt nhẹ bẫng.

“Thu Hòa.”

“Tôi đến muộn rồi.”

Mẹ tôi lắc đầu.

Bà muốn đưa tay chạm vào ông, nhưng lại khựng lại lúc sắp chạm tới.

Hai người đã chết rất nhiều năm đứng giữa dòng nước đen ngòm, cách nhau không đến một gang tay, mà lại giống như cách nhau cả một hồ chứa nước rộng lớn của ròng rã ba mươi năm.

Cha tôi ngoảnh sang nhìn tôi.

“Hòe Hòe.”

“Đẩy chiếc vò qua đó.”

Cổ họng tôi nghẹn đắng.

“Đẩy xuống mắt suối sao?”