Con Rồng Dưới Hồ Không Phải Rồng

Nhà họ Triệu từ lâu đã biết rõ cái giá phải trả.

Bọn chúng chỉ luôn chuyển dời cái giá đó sang những người phụ nữ vô tội.

Nửa sau của lá thư từng bị thấm nước, có chỗ chữ nhòe nhoẹt.

Tôi phải dán sát mắt mới cố nhìn ra.

Mẹ con không phải là người thứ chín.

Mẹ con vốn là người thế mạng mà Triệu Thanh Hà định cống nạp.

Con nằm trong bụng mẹ, đáng lẽ phải tính là đứa con gái tế lễ của nhà họ Triệu.

Cho nên Triệu Thanh Hà sẽ tìm đến con.

Hắn ta không phải đến để cưới con.

Hắn đến để nhận con vào gia phả nước của nhà họ Triệu.

Chỉ cần con ngồi lên kiệu hoa đỏ, ưng thuận lời hứa hôn, mạch nước sẽ nhận định con là đứa con gái bị cống nạp của nhà họ Triệu.

Đến lúc đó, con mắt nước trong tay con sẽ tự động quay trở về bến đò cũ.

Và con, sẽ biến thành Bạch mẫu thứ hai.

Lưng tôi toát mồ hôi hột.

Bạch mẫu thứ hai.

Tôi nhớ lại hình dạng khổng lồ nhợt nhạt dưới Đầm Hắc Long.

Nhớ lại cái bụng to bè bè của bà, đôi mắt đỏ rực đau đớn tột cùng, và cả tiếng thét uất ức khi bà chìm xuống dòng nước đen ngòm kia.

Bà sinh ra không phải như thế.

Bà bị gia phả nước và huyết nợ của nhà họ Triệu, từng chút từng chút lôi kéo, biến thành hình thù quái gở như vậy.

Đoạn cuối cùng của lá thư nét chữ đậm nhất.

Như thể cha tôi đã dùng hết sức lực cuối cùng để khắc sâu vào trang giấy.

Chìa khóa đồng có thể mở được quan tài tổ tiên ở bến đò.

Giấy khai sinh ghi ngày sinh tháng đẻ thật sự của con.

Nhớ kỹ.

Tên con có thể đốt.

Số mạng của con không được phép nhận.

Nếu Triệu Thanh Hà đuổi kịp, hãy nuốt tờ giấy khai sinh vào bụng.

Tuyệt đối không để hắn nhìn thấy bát tự ngày sinh của con.

Nếu thực sự không thoát được, hãy dùng thanh dao của cha để chặt đứt gia phả nước.

Gia phả nước nằm trong quan tài tổ tiên ở bến đò cũ.

Nhưng quan tài vừa mở, ông tổ nhà họ Triệu cũng sẽ tỉnh dậy.

Con à.

Cha không bắt con báo thù.

Cha chỉ cầu xin con đừng trở thành Bạch mẫu thứ hai.

Bức thư kết thúc tại đây.

Tôi áp lá thư vào ngực, mãi không thở nổi.

Thình lình, trên mép rãnh hào bãi tha ma vọng xuống những tràng vỗ tay.

Lách cách.

Lách cách.

Rất khẽ.

Tôi ngẩng phắt đầu lên.

Triệu Thanh Hà đứng trên bờ hào.

Chiếc ô đen của hắn đã thủng một lỗ.

Trên vai còn vắt vẻo cánh tay đứt lìa của một người phụ nữ.

Cánh tay đó bấu chặt lấy cổ hắn, nhưng hắn dường như không hề cảm thấy đau đớn.

Hắn cúi nhìn tôi, nụ cười ôn hòa.

“Hứa Minh Sơn quả nhiên đã giấu đồ đạc ở đây.”

“Tôi tìm suốt bảy năm.”

“Không ngờ cuối cùng cô lại tìm ra cho tôi.”

Tôi lập tức nhét vội tờ giấy khai sinh vào miệng.

Sắc mặt Triệu Thanh Hà chợt xám xịt.

“Nhả ra.”

Tôi nghiến nát tờ giấy, nuốt chửng cùng máu tươi.

Tờ giấy đắng nghét.

Như nuốt phải một miếng bùn mốc meo.

Vẻ ôn hòa trong mắt Triệu Thanh Hà biến mất tăm.

“Cô đúng là cứng đầu hệt cha cô.”

Tôi chộp lấy chiếc chìa khóa đồng trong hộp sắt, nắm chặt dao rựa cũ.

Triệu Thanh Hà từ từ đi xuống rãnh hào bãi tha ma.

Những ụ đất nhô cao sau lưng hắn bắt đầu rục rịch.

Từng gã người giấy đội đất bò lên.

Không.

Không phải người giấy.

Là xác chết khoác lớp da giấy.

Trên mặt dán những chữ hỷ đỏ chót, trước ngực khâu bằng chỉ đen.

Trên tay mỗi xác chết, đều nâng một món của hồi môn.

Hài đỏ.

Gương đồng.

Lược.

Kéo.

Và cả một chiếc khăn trùm đầu đỏ sũng nước.

Triệu Thanh Hà khựng lại cách tôi chừng ba trượng, đưa tay chỉnh đốn lại cổ áo.

“Không sao.”

“Ngày sinh tháng đẻ mất rồi, vẫn còn con mắt nước.”

“Mắt nước đã ở trên người cô.”

“Chỉ cần tôi xẻo cánh tay cô, mang khối thịt đó đi, cũng có thể mở cổng nước.”

Tôi ôm khư khư chiếc bát đựng ngọc vảy.

Mớ tro đen đã nứt toác.

Ánh sáng trong vắt hắt qua kẽ nứt.

Bầu trời không biết từ khi nào đã sụp tối.

Rõ ràng vừa nãy còn là quá trưa.

Nhưng trên núi lại mọc lên một vầng trăng trắng dã.

Vầng trăng đó treo lơ lửng giữa bầu trời ban ngày, hệt như một con mắt người chết không nhắm.

Triệu Thanh Hà ngẩng đầu nhìn trời, nở nụ cười.

“Không kịp rồi.”

“Nước trăng lên núi.”

“Mắt nước sắp tỉnh rồi.”

Mớ tro đen trong bát bùng nổ ầm vang.

Ngọc vảy bồng bềnh dâng lên khỏi đáy bát, ánh sáng trong vắt chiếu rọi cả rãnh hào bãi tha ma.

Vết thương cũ trong lòng bàn tay tôi đột ngột nứt toạc.

Một luồng nước róc rách nhè nhẹ, rỉ ra từ trong xương tủy tôi.

16

Khoảnh khắc ngọc vảy lơ lửng dâng lên, lòng bàn tay tôi đau buốt như bị người ta mổ xẻ từ bên trong.

Không phải da thịt nứt toác.

Mà là tiếng nước róc rách rỉ ra từ tận xương tủy.

Xào.

Xạc.

Từng nhịp, từng nhịp, như có một cái giếng đang thức giấc ngay giữa lòng bàn tay tôi.

Triệu Thanh Hà đứng trên mương bãi tha ma, nụ cười lại nở rộ rạng rỡ.

“Đừng sợ.”

“Mắt nước nhận chủ là chuyện tốt.”

“Cô chỉ cần theo tôi, từ nay về sau mạch nước này sẽ thờ phụng cô, nhà họ Triệu cũng sẽ cung phụng cô.”

Tôi đăm đăm nhìn lòng bàn tay mình.

Vết thương không hề chảy máu.

Chỉ có một vũng nước trong vắt.

Vũng nước nhỏ xíu, nhưng lại sâu thăm thẳm không thấy đáy.

Viên ngọc vảy lửng lơ giữa tâm vết thương, như một con mắt trắng toát đang mở trừng trừng.

Bóng trăng ban ngày soi rọi xuống.